Dla świeckich
Rozważanie — Środa, 22 lipca 2026
Środa, 22 lipca 2026 — Gdzie Go położyłeś? Telefon. Zimny, gładki prostokąt w dłoni. Telefon. Kciuk przesuwa się po szkle, prawie bezwiednie. Galeria. Folder…
10-minutowe refleksje dla wiernych
Środa, 22 lipca 2026 — Gdzie Go położyłeś? Telefon. Zimny, gładki prostokąt w dłoni. Telefon. Kciuk przesuwa się po szkle, prawie bezwiednie. Galeria. Folder…
Tytułem krwi Telefon. Wibruje na blacie kuchennym tak natarczywie, że szklanka z resztką wczorajszej herbaty podskakuje w rytm brzęczenia. Na ekranie wyświetla…
Ekran w twojej dłoni Ekran świeci w ciemności pokoju. Kciuk przesuwa obrazy, słowa, twarze. Jedno story, drugie, trzecie. Szybki strzał dopaminy. Jakiś news…
Niedziela, 19 lipca 2026 — Pole Pana Boga nie jest sterylne Pęknięcie w kubku Dłoń zaciska się na uchu ulubionego kubka. Tego jednego, przywiezionego z wakacji…
Cisza przed burzą, która nigdy nie nadchodzi Poduszka ugina się pod ciężarem głowy, a w ciemności pokoju, w tej głuchej godzinie między północą a świtem…
Paragony, przepisy i puste krzesło Paragon ze sklepu leży na kuchennym stole, zwinięty w ciasny, biały rulon. Dowód na to, że zadanie zostało wykonane. Chleb…
Poziom głośności: Maksimum Dłoń zaciska się na kierownicy. Tyle razy, że zbielały kłykcie, a skóra odciska wzór taniego plastiku. Korek. Znowu. Ten sam co…
Czwartek, 16 lipca 2026 — Jarzmo, które nie miażdży Plecy zgięte w pałąk Oddech. Płytki, szybki, jakby płuca skurczyły się do rozmiaru zaciśniętej pięści…
Kluczyki na blacie Dłoń rzuca je na kuchenny blat. Metaliczny brzęk, jedyny głośny dźwięk w pustym mieszkaniu, odbija się od ścian i cichnie. Koniec. Jeszcze…
Paragon za wiarę, której nie było Paragon. Cienki, wyblakły świstek papieru, który wypada ze starej kieszeni kurtki. Zgnieciony, prawie nieczytelny. Patrzysz…